Форум » "Старый Замок" » Лирика - гитарная и не только (обновление от 25.04) » Ответить
Лирика - гитарная и не только (обновление от 25.04)
Amon: Пылится книга забытых песен, которым - бог весть число, ее в камин бы, но над огнем предательски дрогнет рука: ведь вспомнит время, когда страницы легко становились крылом, и поднимались куда-подальше, куда-то за облака, когда подобно струе ручья стекали строки с пера, а лето Летой не оскоплялось - и сколько было тех лет, летящих вон из оконных створок; скользящих робких вчера, которым хочется в послезавтра, да только дороги нет. Замрет рука над забытой книгой, привычно дрогнет остов меж тем, что было, и тем, что будет - лишь полкрупинки песка. Суть изворачиваясь, сбегает - ей не хватает слов, а те что были - давно истерлись, давно ушли с языка. * * * Ложится мертвою петлей Дорога на плечо, Но брезжит впереди покой Далекою свечой. И заходя на огонек, Я поклонюсь холму: Мой путь был долог и далек, Мир дому твоему! Багрянец отблесков костра Беседу золотит. Бушуют за окном ветра, Сплетаются пути. В уютной тишине слова Ложатся в полутьму Участливого торжества: Мир сердцу твоему! Нескоро, знать, найду покой, Увижу дом родной. Котомка мертвою петлей Болталась за спиной. Из пригоршни камней – один, Что всех теплей, возьму: Теперь и ты здесь, господин. Мир праху твоему… * * * Серебряной пылью на счастье Луна посыпала дорогу, Багрянец червовою мастью Безропотно падал под ноги. Казалось обыденно пресным простое словечко: «любимый» - Ведь были десятки тропинок Десятками песен небесных. Чертой зачеркнули чертоги - покой на пути был не нужен... Свивалась под сердцем дорога, безжалостно жалила душу. Идти не по трупам - по людям: смеяться - до боли в затылке. И были десятки тропинок десятками ломанных судеб. Пьянящий ихор слишком сладок, мгновения не остановишь. А под ноги падал остаток истлевших осенних сокровищ. Остывшие пальцы сжимают последнюю тонкую нитку. Нам были десятки тропинок... осталась одна. И чужая.
Ответов - 123, стр:
1 2 3 4 All
Amon: и в очередной раз полуигровое... Это не блюз, друг мой, это нас тащит юзом – Легкие отказали, осталась одна дорога, Та, что ведет за полночь, тянется до порога, Тает в саду тенистом. Это, мой брат, не смерть, это пустая трата, Тридцати сенов – на три меньше чем прожито было. Туши не хватит, чтобы выписать в воздухе стылом След отчаянной мысли. Это пустяк, детка, нас поменять местами – Просто до боли в сердце, ты съешь хоть кусочек, вкусно. Вовремя уходить - ведь это почти искусство. В жизни нет места смыслу
Heldar: Amon это я удачно зашел - текст, что называется зацепил))) (съешь? кусочек сердца? - пытаюсь поймать твою метафору за хвост...) местами распадается на хокку (не по ритму - по смыслу) цитатаТуши не хватит, чтобы выписать в воздухе стылом След отчаянной мысли. ну и аллитерации... я уж говорил - люблю их у тебя)) разве что *это пустая трата тридцати сенов* - вот убрал бы я здесь запятую... эх, отзыв написал - пошел спать довольный *в жизни есть место счастью*)))))
Amon: Стоит выдумать азбуку - брайля, морзе, глухонемую речь - лишь бы горло опять не царапать словами - чужими, смутными, чуждыми, торопливо пытаясь нащупать пульс осыпающейся весны, засыпая, украдкой покрепче цепляясь за спинку (спину, плечо), засыпая уши кого-то далекого - песнями, просьбами, нуждами, подставляясь и уходя в запой, запивая слезами смешные сны о нечаянных встречах, и чаяньях, от которых так горячо... Стоит выдумать азбуку сердца. Стоит... сколько стоит картечь?
полная версия страницы